Nel placido sorriso della morte ti volti, spargendo fiori arancioni (il colore della morte) sul tremore dei miei passi stanchi. Nella penombra di una fredda stanza la prigionia di una degenza assume, quasi, l’aspetto...
Le stelle non hanno fidanzato. Tanto belline, le stelle! Aspettano un rubacuori che le porti ad una sua ideale Venezia. Tutte le notti s’affacciano alle grate – oh cielo di mille piani! – e...
Sono passati più di dieci anni da quando scrissi queste parole, da quando tradussi in questi termini le mie impressioni del tempo.
